ARTE DE ESCRITURA POÉTICA

ANDANZAS Y DESVARIOS

Tuvo la leve sospecha

de que era alguien distinto,

al tercer día

resucitó.
JLB

 Con hojas sueltas no se hacen árboles pero si se crean libros.

Andando entre letras tanta es la costumbre de soñar que a veces se nos seca el seso.

De tanto leer llevo en las manos los mundos de mis ancestros, cualquier rama verbal o página ajena, cualquier extravío, que el lector encuentre en estos papeles de trabajo, ha salido de mis desvaríos.

Balbuceos apenas, pero  las voces ajenas no salen de una cita.

Los libros que llevo por dentro iluminan lecturas son las otras voces, casas ajenas.

Odio a las citas, cuando cito vivo por necesidad.

El hombre cuando escribe se viste por sus lecturas y es desnudado pos sus palabras.

Fundo mundos con mis ojos, desarmo mundos con mi voz.

El hombre recrea mundos con sus manos, el oficio de un escritor es buscar incesantemente máscaras, en las muecas, sonrisas o rictus que se diluye en las palabras y se dibuja en el reflejo del rostro del lector.

Los lectores son espejos sin memoria donde a cada palabra pronunciada le corresponderá una metamorfosis, una máscara de turno.

Mis hojas son frases sueltas buscando molinos de cuentos, gigantes de viento.

Soy un ser humano y no escribo por necesidad.

Como ser humano, necesito escribir.